Monólogo ficticio de un pintor a su hija supuestamente adolescente, a la que abandonó cuando apenas era un bebé, porque sentía la necesidad de estar solo para crear. Vueltas y más vueltas acerca de la función del arte y de otros aspectos de la vida pero tratados todos de una forma muy superficial. Desorden cronológico en el que se entremezclan su propio pasado de niño abandonado por una madre a la que no conoció y su presente de padre abandonador. Historia de su amor por Áurea, la madre de su hija, la mujer que abandona todo por su fe ciega en sus posibilidades como pintor.
En conjunto, muy floja novela, muy del tipo intimista pero sin acabar de ahondar en temas que podrían haber sido interesantes pero que se quedan en simples esbozos. Además de las muy reconocibles influencias literarias en algunas frases, hay una cosa que me ha chirriado muchísimo: al estar escrita en primera persona, se nota horrores que la autora es una mujer, y por más que quiera disimularlo haciendo a veces grandes concesiones a un lenguaje sexual explícito, no consigue borrar la imagen de que es una voz femenina lo que oímos, que finge, sin conseguirlo, ser un hombre. Esto distorsiona mucho su lectura.
En conjunto: argumento flojo, personajes superficiales, ausencia de tiempos y espacios reconocibles (o tan genéricos y mal recreados como "París", "Río de Janeiro" o "mi ciudad") en una novela que decepciona. Ángeles Caso sabe hacerlo mucho mejor. Esta, es preferible olvidarla.
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