LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES

De Stieg Larsson.

El primero de la famosísima trilogía Millenium. Y está bien, la verdad. Se lee con interés desde el principio, aunque lo cierto es que mezcla dos historias, una bastante más interesante que la otra, para mi gusto.

Mikael Blonkwist es un periodista que se ha metido en un tremendo lío. Al principio de la novela lo encontramos perdiendo un juicio por difamación frente a un rico empresario con negocios turbios. Algo falló en las fuentes de Mikael y él ha caído en la trampa. Pero en ese momento recibe un misterioso encargo: bajo la cubierta de escribir la historia de una rica familia de empresarios, su cliente lo que busca en realidad es que investigue la desaparición de una sobrina suya, de 16 años, sucedida en 1966. Este hombre, de 82 años, recibe en cada uno de sus cumpleaños una flor seca enmarcada, como su sobrina desaparecida tenía por costumbre regalarle.

Para llevar a cabo este trabajo, Mikael abandona Estocolmo y la revista "Millenium" y se traslada a la isla de Hedebeg, donde trabajará estrechamente con su cliente y con algunos miembros más de la familia Vanger que también viven en la isla. Para ayudarse en sus investigaciones requiere los servicios de una extraña detective, Lisbeth Salander, una criatura prácticamente anoréxica y asocial, llena de piercings y tatuajes pero con una extraordinaria sagacidad para descubrir cosas y con un prodigioso dominio de Internet.

Y sí, entre ambos consiguen descubrir el misterio de la niña desaparecida y muchas cosas terribles más. El problema es que, una vez solucionado este asunto, vuelve a enredarse con su particular persecución del empresario corrupto del principio del libro, y esa historia me ha resultado bastante más farragosa. Muchos datos económicos, que tampoco es que sean muy difíciles, pero es que no les he prestado demasiada atención, conque de esta parte no he entendido gran cosa. A mi entender, le sobran estas cincuenta o cien últimas páginas a la novela. Pero, por lo demás, muy bien. Es uno de esos libros en los que piensas cuando no lo estás leyendo y para los que siempre estás deseando encontrar un minuto que dedicarle. Y que cuando lo acabas, como me sucede hoy a mí, entre lo interesante y lo largo que era, no puedes evitar echarlo de menos y pensar, con tristeza, en el tiempo que tendrá que pasar hasta que uno vuelva a encontrar otro libro con esa capacidad de seducción.

Esperemos que no sea demasiado.

A TRES METROS SOBRE EL CIELO

De Federico Moccia.

Nada, yo ya creo que el mundo se ha vuelto loco o que estoy totalmente fuera de órbita. Tenía ganas de leer este libro, el primero de una serie que está haciendo furor en Italia y, aunque en menor medida, también en España. Ya sé que es para adolescentes, y con ese ánimo me puse a leerlo, pero ni así.

Es la historia de una niña pija, lista, guapa, buena..., y de un chico macarra, pero en el fondo también guapo, listo y tal, solo que por un trauma adolescente se quedó así: gamberro, violento y bastante despreciable. Total, que se enamoran. Se supone, porque yo no he podido llegar hasta allí. Es que no puedo entender cómo la niña Babi puede dejarse encandilar por un tipo que le roba, le parte las narices al padre de su novio en su presencia, le destroza el coche a su propio novio con ellos dentro y mil barbaridades más. Me parece bastante increíble, por muy adolescente que se sea.

Así es que me lo he dejado sin llegar a la parte bonita, la de colocar candados de amor en un puente (moda que han seguido miles de chavales italianos), la de escribir la pintada "io e te a tre metri sopra il cielo". Eso me lo he perdido. Pero es que no aguantaba ya tanta violencia, tanta carrera de motos y tanto anacronismo. Yo no sé cómo se vivirá ahora en Italia, pero de verdad que las cosas que cuenta este autor sucedían aquí en los años cincuenta. Sobre todo la forma de vida dentro del instituto: ese respeto, incluso miedo, a los profesores; esa preocupación, incluso nervios, por si te preguntan, por si la profesora manda una nota a tu madre diciendo que le has chivado la respuesta a tu compañera en una pregunta de clase. Qué increíble. Me parecía estar viéndome a mí misma en Santa María, hace cuarenta años. No, eso me ha acabado de desanimar. Y todo lo otro, ese macarrismo tipo La ley de la calle o Grease, me parece realmente marciano para nuestros días.

Por lo demás, la historieta es la misma: la chica se macarroniza y el chico se sensibiliza. Pero al final acaban mal. Como Romeo y Julieta. Muy propio.

LA CULTURA

De Dietrich Schwanitz.

Lo que me ha pasado con este libro no tiene nombre. Me lo compré con toda la ilusión, pensando que iba a ser la clave para conocer no "todo lo que hay que saber", como dice su subtítulo, sino todo lo que no sé. Me explico. No pensaba que leyendo ese libro fuera a llenar todas mis lagunas, sino que lo que me iba a dar era únicamente la magnitud aproximada de mi desconocimiento. Creía que acercándome a esta breve fuente del saber llegaría a tener una idea sobre cuáles son las cosas fundamentales sobre las que tendría que saber algo.

La idea era buena, y el libro también. Dividido en varios apartados (historia, literatura, arte, música, filosofía y ciencia), te da una visión muy general pero bastante exacta sobre los hechos culturales más significativos desde la óptica de un europeo (él peca un poco de excesiva atención a Alemania, su patria, pero lo hace con tanto humor y distanciamiento que se le perdona, que consigue hacerlo interesante incluso para los no alemanes). Está bien escrito, es ameno, no cae en la erudición apabullante, pero al mismo tiempo es riguroso y certero. Apenas da nada por supuesto, pero tampoco cae en la condescendencia. Sobre esto es sobre lo que deberías saber algo: yo te doy unas mínimas bases; ahora tú te buscas el resto. Esa es la postura del autor, y me gusta y la aplaudo.

¿Dónde está mi chasco, entonces, si el libro responde exactamente a lo que se espera de él? Pues en mí misma, en lo desolador que resulta comprobar que YA HABÍA LEÍDO ESTE LIBRO, y no solo es que no he ampliado nada sobre ninguno de los temas propuestos, sino que no recordaba nada de lo que se expone en él. Ni siquiera recordaba haberlo leído, ni haberlo comprado. Y aquí está, tan mono, por duplicado en mi estantería. Me di cuenta de que ya lo había leído por alguna anécdota, por algún comentario, por cuestiones sin duda superficiales, pero no porque hubiera memorizado ninguno de los temas esenciales que se abordan en el libro.

En conclusión, que es muy triste leer un libro sobre la cultura sabiendo que no se va a recordar nada sobre él una vez finalizado. Leer sin esperanzas de aprender ni patata, eso es lo que he hecho. Y si eso es preocupante con cualquier libro, con este, dada su temática y las expectativas que yo albergaba hacia su lectura, ni te cuento. ¡Qué desilusión!

Un gran libro que (una vez tras otra) cae en mí como en un saco roto. Triste y más que triste.

LA TERRAZZA PROIBITA

De Fatima Mernissi.

No es una novela, pero se lee con interés. Cuenta en primera persona la vida en un harén, desde la óptica de una niña que vive en él. Es la propia experiencia de la autora, lo cual está bien, porque es real y próximo, y además lo cuenta de una forma amena y viva.

Aparte del interés documental, digamos, no tiene otro. Tenía el del idioma, pero ahora que he decidido no presentarme al examen (seamos honestos: no estoy preparada ni remotamente), eso ya carece de interés.

No ha procurado darle ni un mínimo de unidad, ni siquiera un ligero hilo narrativo. Se limita a recopilar experiencias de su infancia, y a veces (con bastante frecuencia, en realidad) recurre a relatos bastante ajenos para conseguir un cierto aire de narración. La historia de una esclava de la familia, o directamente un cuento de las mil y una noches: todo vale.

En fin, que no era una novela aunque se presentaba más o menos como tal. Interesante por la curiosidad que puede suscitar el conocimiento del interior de un harén, pero nada más. Que, por cierto, tal y como lo cuenta ella, un harén por dentro es una cosa de lo más sencilla e incluso entretenida: montones de mujeres y niños que corretean día y noche por todas las terrazas, prohibidas o no; excursiones legales o ilegales, comidas agradables, cuentos y representaciones teatrales, guardias y escapadas, envidias y celos... Muy interesante. Y la idea de que algunas mujeres aceptaban muy bien ese modo de vida, mientras que otras lo veían como lo que era: una forma de esclavitud, y manifestaban el deseo de que sus hijas tuvieran la oportunidad de ser libres que a ellas se les había negado.

Bueno, liquidado el tema del italiano, abrimos una nueva etapa... Con pena y con esperanza.

EL AHORCADO. CUENTOS DE ESPANTO

De Orson Scott Card.

Pues no han sido tan espantosos. Lo compré y lo he leído por si podía utilizarlo para clase. Y bueno, he cogido un cuento que está bien. Los demás no han sido gran cosa y varios de ellos no los he leído completos, una vez quedaba claro que ni los iba a poder utilizar ni me estaban gustando ni daban miedo siquiera.

Vuelve a sucederme otra vez lo mismo: sospecho que el libro no está bien traducido. O me estoy volviendo muy tiquismiquis con la edad o los traductores no son lo que eran. O es que estas ediciones de bolsillo recurren a gente de muy poco nivel para traducir, aunque no tendrían por qué. El caso es que hacen un trabajo lamentable que dificulta mucho la lectura de los textos.

Del autor me ha gustado el ritmo que consigue: no pierde el tiempo con nada que no considere esencial y en ocasiones da unos saltos que impactan. Incluso prescinde de narrar hechos que, para otros, serían fundamentales y nos presenta sólo sus consecuencias. Eso está bien. A veces tienes que pararte y volver atrás, porque tienes la impresión de haberte despistado en algún momento y no haber retenido datos importantes. Pero no es distracción del lector, sino omisión del narrador, que exige una actitud siempre alerta y que consigue sorprender en cualquier momento.

Si además hubiera conseguido engancharme con los argumentos, seguro que me habría gustado.

LETTERA A UN BAMBINO MAI NATO

De Oriana Fallaci.

Un clásico del feminismo. Bueno. Una mujer, que podría ser ella misma (libre, con una gran carrera periodística, que busca demostrar que las mujeres son tanto como los hombres), se queda embarazada de un tipo que no está a la altura de las circunstancias y que, por otra parte, a ella se las trae bastante al pairo.

Es un embarazo sorprendente y por supuesto no deseado, pero desde antes incluso de que se lo confirmen, la madre inicia un monólogo dirigido al niño en el que le va explicando sus sentimientos con respecto a él.

Pese a la oposición de todo el mundo, decide tenerlo. Pero es una decisión muy poco asentada, porque no está dispuesta a renunciar a sus actividades por el bebé. Y así, aunque no tiene más remedio que someterse a cortos períodos de reposo, ella sigue adelante con su profesión, viajando, haciendo cosas que los médicos le tienen claramente prohibidas.

Hasta que el niño muere. Entonces ella se somete a un imaginario juicio en el que todos (pero particularmente ella misma) la declaran culpable. Hasta el niño, que dice que se ha dejado morir o se ha suicidado por lo negra que le había pintado ella la vida. Y una vez muerto el niño, ella decide conservarlo en su cuerpo hasta que salga por sí sólo, pero como no sale, cuando al fin acepta ser intervenida es demasiado tarde y muere también.

En fin, no es muy largo. Entre otras cosas porque el asunto tampoco da para más. Es un despliegue de todos los tópicos en torno al tema del aborto en uno y otro sentido, pero además tratados sin mucha profundidad, bastante superficialmente. Casi mejor. Lo bueno es que ella no se decanta por ninguno y no adopta una postura muy beligerante ni decidida.

Sospecho, aunque esto es sólo un pálpito, que se basa en una experiencia real. O a lo mejor ni eso, sino en un simple susto que le hizo pensar qué pasaría si... Y entonces tomó el hecho como excusa para escribir un librito muy vendible en ciertos sectores, en cierto momento.

No sé, a lo mejor no tengo derecho a juzgar tan duramente, pero lo veo un poco..., ¿cómo diría? No me sale la palabra. Algo así como demasiado comercial, que se aprovecha de una circunstancia para sacarle un claro beneficio. Si me acuerdo de lo que quiero decir, lo añadiré sin duda.

Resumiendo: me alegro de haberlo leído, porque bien está leer antes de opinar, pero ha resultado ser precisamente lo que me había imaginado antes de leerlo. ¡Qué lista...!

CHATS

De Andreu Martín. O Martín Andreu, no estoy muy segura.

Interesante. Útil, sobre todo.Vamos, útil para usarla en clase. A los chicos, sobre todo a las chicas muy jóvenes (12, 13 ó 14 como mucho) les va a encantar.

Una niña de 13 años se siente sola, aislada en su instituto, perseguida por las chicas arrasadoras, ignorada por todo el mundo, con una mala relación con sus padres (por culpa de ella)... Bueno, la víctima perfecta para crearse un mundo virtual en un chat en el que inicia una relación peligrosa con un desconocido (que al final resulta ser tan conocido como su profesor de Tecnología), adulto, que le propone escapar de todo hacia un mundo maravilloso.

Escrito con la intención de alertar a las chicas sobre estos tipos, no cae demasiado en la moralina, y además tiene mucho ritmo, se lee con interés y con ganas. El final es muy previsible, aunque intenta muy burdamente despistar. No sé si llegará a conseguirlo con los críos. Pero bueno, la verdad es que está bien. Para gente de 2º de ESO sobre todo. Me alegro de haberlo leído, de haber conocido a este autor y esta editorial, Algar, a la que hasta ahora no tenía en mis circuitos.

Buen hallazgo.