EL AHORCADO. CUENTOS DE ESPANTO

De Orson Scott Card.

Pues no han sido tan espantosos. Lo compré y lo he leído por si podía utilizarlo para clase. Y bueno, he cogido un cuento que está bien. Los demás no han sido gran cosa y varios de ellos no los he leído completos, una vez quedaba claro que ni los iba a poder utilizar ni me estaban gustando ni daban miedo siquiera.

Vuelve a sucederme otra vez lo mismo: sospecho que el libro no está bien traducido. O me estoy volviendo muy tiquismiquis con la edad o los traductores no son lo que eran. O es que estas ediciones de bolsillo recurren a gente de muy poco nivel para traducir, aunque no tendrían por qué. El caso es que hacen un trabajo lamentable que dificulta mucho la lectura de los textos.

Del autor me ha gustado el ritmo que consigue: no pierde el tiempo con nada que no considere esencial y en ocasiones da unos saltos que impactan. Incluso prescinde de narrar hechos que, para otros, serían fundamentales y nos presenta sólo sus consecuencias. Eso está bien. A veces tienes que pararte y volver atrás, porque tienes la impresión de haberte despistado en algún momento y no haber retenido datos importantes. Pero no es distracción del lector, sino omisión del narrador, que exige una actitud siempre alerta y que consigue sorprender en cualquier momento.

Si además hubiera conseguido engancharme con los argumentos, seguro que me habría gustado.

LETTERA A UN BAMBINO MAI NATO

De Oriana Fallaci.

Un clásico del feminismo. Bueno. Una mujer, que podría ser ella misma (libre, con una gran carrera periodística, que busca demostrar que las mujeres son tanto como los hombres), se queda embarazada de un tipo que no está a la altura de las circunstancias y que, por otra parte, a ella se las trae bastante al pairo.

Es un embarazo sorprendente y por supuesto no deseado, pero desde antes incluso de que se lo confirmen, la madre inicia un monólogo dirigido al niño en el que le va explicando sus sentimientos con respecto a él.

Pese a la oposición de todo el mundo, decide tenerlo. Pero es una decisión muy poco asentada, porque no está dispuesta a renunciar a sus actividades por el bebé. Y así, aunque no tiene más remedio que someterse a cortos períodos de reposo, ella sigue adelante con su profesión, viajando, haciendo cosas que los médicos le tienen claramente prohibidas.

Hasta que el niño muere. Entonces ella se somete a un imaginario juicio en el que todos (pero particularmente ella misma) la declaran culpable. Hasta el niño, que dice que se ha dejado morir o se ha suicidado por lo negra que le había pintado ella la vida. Y una vez muerto el niño, ella decide conservarlo en su cuerpo hasta que salga por sí sólo, pero como no sale, cuando al fin acepta ser intervenida es demasiado tarde y muere también.

En fin, no es muy largo. Entre otras cosas porque el asunto tampoco da para más. Es un despliegue de todos los tópicos en torno al tema del aborto en uno y otro sentido, pero además tratados sin mucha profundidad, bastante superficialmente. Casi mejor. Lo bueno es que ella no se decanta por ninguno y no adopta una postura muy beligerante ni decidida.

Sospecho, aunque esto es sólo un pálpito, que se basa en una experiencia real. O a lo mejor ni eso, sino en un simple susto que le hizo pensar qué pasaría si... Y entonces tomó el hecho como excusa para escribir un librito muy vendible en ciertos sectores, en cierto momento.

No sé, a lo mejor no tengo derecho a juzgar tan duramente, pero lo veo un poco..., ¿cómo diría? No me sale la palabra. Algo así como demasiado comercial, que se aprovecha de una circunstancia para sacarle un claro beneficio. Si me acuerdo de lo que quiero decir, lo añadiré sin duda.

Resumiendo: me alegro de haberlo leído, porque bien está leer antes de opinar, pero ha resultado ser precisamente lo que me había imaginado antes de leerlo. ¡Qué lista...!

CHATS

De Andreu Martín. O Martín Andreu, no estoy muy segura.

Interesante. Útil, sobre todo.Vamos, útil para usarla en clase. A los chicos, sobre todo a las chicas muy jóvenes (12, 13 ó 14 como mucho) les va a encantar.

Una niña de 13 años se siente sola, aislada en su instituto, perseguida por las chicas arrasadoras, ignorada por todo el mundo, con una mala relación con sus padres (por culpa de ella)... Bueno, la víctima perfecta para crearse un mundo virtual en un chat en el que inicia una relación peligrosa con un desconocido (que al final resulta ser tan conocido como su profesor de Tecnología), adulto, que le propone escapar de todo hacia un mundo maravilloso.

Escrito con la intención de alertar a las chicas sobre estos tipos, no cae demasiado en la moralina, y además tiene mucho ritmo, se lee con interés y con ganas. El final es muy previsible, aunque intenta muy burdamente despistar. No sé si llegará a conseguirlo con los críos. Pero bueno, la verdad es que está bien. Para gente de 2º de ESO sobre todo. Me alegro de haberlo leído, de haber conocido a este autor y esta editorial, Algar, a la que hasta ahora no tenía en mis circuitos.

Buen hallazgo.

MENTRE LA MIA BELLA DORME

Otro de Rossana Campo. Y no me había dado cuenta.Ya decía yo que había algunas coincidencias. Pero vamos, me ha gustado mucho más ésta.

La diferencia principal es que ésta es una novela. Muy entretenida. Cuenta la peripecia de una chica (italiana, se supone, aunque no lo dice) que vive en París. Está en avanzado estado de gestación, pasando un calor horrible en un París semivacío del mes de agosto, abandonada por el padre de su hija a punto de nacer, consumiendo los últimos días de trabajo en un periódico antes de cogerse el permiso por maternidad.

Una noche conoce a una vecina suya cantante, bella, joven, famosa... Una chica que parece tenerlo todo. Entre ellas se produce una atracción instantánea que se consuma aquella misma noche. Y al día siguiente, tras una cálida llamada llena de planes de futuro, Fruit muere al caer desde su terraza.

Absolutamente conmocionada por la extraña muerte de su amiga, la protagonista inicia una investigación que le lleva a ir conociendo muchos personajes y muchos momentos oscuros de la vida de Fruit.

Así, lo que empieza siendo una historia de amor, de mujeres o así, acaba convirtiéndose en una novela policíaca. Curiosa, además, porque la pobre investigadora, además de ser completamente inexperta, está embarazada de ocho meses.

Me ha gustado. Está entretenida, es interesante y no tiene más pretensiones que ésa, la de contar una historia de asesinatos e investigaciones. Sin ser tan coloquial como la anterior, también se mueve mucho en la lengua del diálogo, lo que, para mi interés en este momento, me viene fenomenal. Buen hallazgo.

IL MATRIMONIO DI MARIA

De Rossana Campo.

Pues una chorradita, con la particularidad de que es la primera obra de teatro que me leo en italiano. No había caído en ese dato, pero así es.

El argumento es de lo más tonto: chica lesbiana que vive con su amiga, pero es hija de sicilianos que van a visitarla a Milán con la cosa de que, si se casa, le dejan ya la herencia. Y entonces decide casarse con un pardillo que acepta el trato, pero que se enamora de ella y con el que tendrá (fruto de la borrachera de una sola noche) una niña.

Durante el embarazo la novia la deja viviendo con el futuro padre, pero al nacer la niña todos vuelven a reunirse y, lo que es más sorprendente, deciden seguir así, reunidos y felices para siempre: niña, papá y dos mamás.

En fin, ya digo, una tontería. Bueno porque aporta mucho léxico coloquial. Y curioso el hecho de que las acotaciones (sólo presentes al principio de cada escena) únicamente dan información sobre los sonidos. Nadie sabe para qué, pero contribuye a reforzar la opinión de que estamos leyéndonos una chorradilla. Pues eso.

LESSICO FAMIGLIARE

De Natalia Ginzburg.

Vale, ya me he quitado de encima todos los libros que hasta ayer tenía rondando. Éste sí que me lo he terminado del todo. En cambio, he abandonado, sin reseñar, "El baile de Pan". No estaba ni mal ni bien. Hubiera podido leerlo, pero me pareció que no me aportaba nada y me estaba quitando tiempo para otras cosas. Creo que, de aquí a final de junio, salvo urgencia, sólo voy a leer italiano. Después, ya tendré tiempo de volver al castellano.

"Léxico familiar", por tanto está en la línea de las novelas que leo con el único interés de repasar la lengua. Si la hubiera leído en castellano, seguro que me la hubiera dejado. Se trata de una especie de memorias, en la que la autora va hilvanando, un poco al tuntún, una serie de recuerdos familiares, pero vistos desde una extraordinaria distancia. Son hechos reales, con personajes reales, muchos de ellos intelectuales conocidos (hay que ver qué pequeño es el mundo de la gente bien de izquierdas de toda la vida: se conocían todos, como una nueva aristocracia). Y ya está. La autora-narradora nos va desgranando los recuerdos de su vida a través siempre de las palabras sobre todo de su madre y de su padre. No hay una narración de hechos, y mucho menos una descripción. Lo que hace es ir saltando de un episodio a otro sin detenerse mucho en ninguno de ellos, sin profundizar en nada, simplemente repitiendo (y repitiendo y repitiendo) las palabras que la madre o el padre dirían o dijeron en ese momento.

Se lee bastante bien, es ligerito y entretenido, pero me parece que la humanidad hubiera seguido muy bien adelante sin la aportación de esta novelita. Ya digo, la única conclusión que saco es la de que el mundo, para determinadas élites de la índole que sean, sigue siendo un pañuelo.

Ah, y por supuesto tiene su ración de fascio, de guerra y de dopoguerra. Oye, o somos italianos o no lo somos.

Me quedo con dos frases: "Sempia che non sei altro" y "Megalomani, voi siete tutti megalomani!". Aunque también me ha gustado la de "mandare in giro i bambini col culo di fuori". Tienen su gracia.

BREVE HISTORIA DE LA CULTURA EN ESPAÑA

De Fernando García de Cortázar.

No puede ser: leyendo tres libros al mismo tiempo no me cunde, me disperso y, lo que es peor, me estreso sin ninguna necesidad. Quiero leer en italiano porque lo necesito para el examen, pero quiero seguir leyendo en castellano por placer, y además no quiero sólo leer novela, sino también historia, biografías, arte... Por no hablar del olvidado ámbito de la literatura juvenil, que también lo tengo ahí como una losa.

Así es que he decidido despejar. Desde Reyes estaba liada con este volumen de Cortázar, que sinceramente no es lo que me había imaginado. Es un recorrido por la historia cultural de España centrando cada momento histórico en la ciudad que mejor lo representa. Dicho así, suena fenomenal. Empieza por Santiago para la Edad Media y acaba en Valencia como máximo exponente del futuro. Muy bien. Y podría haber sido un libro muy bueno, interesante y útil si el señor Cortázar (a quien por otros trabajos tanto admiro) hubiera andado un poco más a ras de tierra. Pero no: le ha perdido el lirismo del que, también es verdad, ya apuntaba maneras en libros anteriores.

La cosa es que yo no sé en quién pensaba cuando escribió esto, si es que pensaba en alguien. A ver, o es que su lector ideal es un compendio de todos los conocimientos del mundo, o es que sólo ha escrito para sí mismo. O también pudiera ser que le hubiera cegado el deseo de exhibirse, cosa que no acabo de creerme: no tiene ninguna necesidad.

Pero el resultado es un libro demasiado disperso, incluso diría frívolo o superficial dentro de un excesivo deseo de profundidad. No conecta. El lector (al menos yo, claro) tiene la sensación de que el autor le ignora. Ya digo, de que no es el lector correcto o que el autor ha pasado de él. Se dan demasiados datos por sabidos, se va demasiado por el lirismo fácil, por la erudición superflua, y al final acaba uno teniendo la sensación de que no le han contado nada que no supiera. Y, lo que es peor, que ni siquiera le han aumentado las ganas de aprender algo o de viajar a algún lugar concreto.

Una verdadera lástima, porque se ha desaprovechado una magnífica ocasión para, al menos, potenciar la curiosidad de los lectores. Pero ni eso. Qué pena.