LADRÓN DE MAPAS, de Eduardo Lago

¿Me ha gustado? Yo diría que sí, sobre todo si tenemos en cuenta la velocidad de lectura. Pero que tampoco es lo que en principio me había parecido, también es verdad.

Empezando porque yo creía que sería una novela. Y, para ser sinceros, creo que también lo creía su propio autor cuando la empezó. O al menos, aspiraba a darle una cierta unidad. O eso es lo que parece transmitir. De hecho, los primeros capítulos así lo indican, pero luego llega un momento en que esa pretendida unión se olvida por completo y nos quedamos con lo que de verdad es: una colección de relatos independientes. Aunque al final (¿mala conciencia?) aún vuelve a intentar un tirabuzón en busca de ese hilo argumental que perdió tantas páginas atrás y que, para dejar como deja, más valía que no hubiera vuelto a recuperar nunca.

Aparte de esto, la historia prometía: un escritor (aficionado o profesional, nunca se supo) lanza al vasto espacio de internet una colección de cuentos. O la sugerencia de poderlos leer. Quien los quiera, que le envíe un email. Una chica se los pide, los lee, quedan sin concluir, pide la continuación, concluyen, y entre tanto, ¡oh, caramba!, resulta que la chica reconoce en el escritor a un antiguo amor o amigo al que hace tiempo perdió la pista. Aceptada la casualidad, la historia podía estar bien. Pero no. Vamos, ni bien ni mal. Es que no sigue, nunca más. Luego viene la sucesión de cuentos y luego vuelve a aparecer la chica, pero ya no parece acordarse del asunto aquel.

¿Y todo esto a santo de qué? Pues no soy yo quien pueda responder a esta pregunta. Tampoco al significado del título, aunque se intenta o se pretende en vano que haya un enigmático personaje que por lo visto ha robado mapas, no se sabe ni de dónde ni para qué.

O sea, es que cuanto más lo pienso menos sentido le veo a la cosa.

La única unidad que tienen los cuentos es que todos nombran muchos lugares, de todas las partes del mundo. Demuestra el autor ser un gran cosmopolita, y ciertamente te dan ganas de viajar en algunos casos.

Y yo empecé diciendo que me había gustado... Sí, por curioso que resulte. Le reconozco habilidad narrativa: te engancha mientras lee. Pero hay otra cosa que también comparten las historias, y es que casi ninguna acaba. Le fallan los finales a este hombre. Pero bueno, ya he conseguido acabarme un libro suyo, cosa que no me sucedió con su famosísimo "Llámame Brooklyn". A ver si a la próxima consigue gustarme del todo.

CREPÚSCULO, de Stephenie Meyer

Se lo debía a mis alumnas. Consiguieron despertar mi curiosidad con su extraordinaria pasión por esta novela. Y no sólo ellas, claro, sino también el hecho de saber que se trata de un fenómeno mundial. Bueno, pues ya sé lo que es "Crepúsculo", y no está mal. Comprendo que les guste a las niñas y que la devoren pese a sus más de quinientas páginas. Fundamentalmente es una historia de amor entre una adolescente y un vampiro con apariencia angelical. Pero claro, ser novia de un vampiro tiene sus riesgos, no sólo con él (que vive obsesionado tratando de no abalanzarse sobre ella, dado que le resulta extraordinariamente apetecible), sino también con la sociedad, con los otros vampiros (no todos van a ser tan "mirados" como Edward) e incluso con ella misma, pues al final desea su propia muerte como forma de eliminar todas las barreras que la separan de su chico.

Tiene mucho amor (muy adolescente, muy de interpretación de miradas y gestos, de frases bonitas, sin apenas contacto físico), algo de misterio e incluso acción al final. Y luego están los típicos amigos y amigas, con sus diferentes vaivenes sentimentales. Bien, muy apta para ellos. Bueno, sobre todo para ellas. A mí me ha aburrido en algunos trozos, pero puedo comprender por qué les engancha a ellas. Aparte de que las tiene enamoradas el chico de la película, lo cual es un añadido.

Bueno es que surjan este tipo de libros que conecten de esa manera con el público joven, a ver si así van descubriendo lo placentero que resulta leer.

LOS GIRASOLES CIEGOS, de Alberto Méndez

Y va y ésta, que la cogía con toda la desconfianza del mundo y porque me la dejó una amiga y me sabía mal hacerle un feo, me ha gustado. Bien, sorpresas de este tipo valen la pena.

La primera sorpresa con este libro es que no es una novela, sino una colección de cuatro cuentos con un mismo tema: los derrotados de la guerra civil. Pero, pese a lo que pudiera parecer (y parecía), no aborda el asunto desde el típico punto de vista maniqueo que tanta agonía da. No, para este autor, recientemente fallecido, los derrotados de la guerra fueron todos, y todos, cada uno desde su particular y bastante original óptica, tiene un pasado y un presente bien amargos para digerir. Por lo menos, se sale de lo esperado.

De los cuatro cuentos, me han gustado particularmente dos: la "Segunda derrota: 1940 o Manuscrito encontrado en el olvido" y la "Cuarta derrota: 1942 o Los girasoles ciegos". La primera narra la desgarradora aventura de un hombre refugiado en medio del monte con su hijo recién nacido y con el cadáver de su esposa muerta en el parto. Fuerte el tema, pero narrado con una dulzura estremecedora. El segundo relato es el que han tomado para hacer la película del mismo título, y aunque ya se sabe el argumento y es muy fácil adivinar el final, se lee bien. No es morboso, no se entretiene en la lucha y el tormento del cura que se siente atraído, se obsesiona y enloquece por la madre de un alumno que tiene a su padre escondido en casa. No, afortunadamente también en este caso consigue escapar del tópico de la sexualidad reprimida, lo cual es muy de agradecer. Le ayuda también a evitar lo previsible el hecho de que alternan tres narradores: el sacerdote, en una carta a su confesor; el niño desde la edad adulta (lo cual le distancia de los acontecimientos y evita mucho el patetismo) y un narrador en tercera persona que tampoco exagera las tintas. Una vez más, la historia es trágica, pero ni se aborda desde un punto de vista maniqueo ni se recrea en la desesperación. Consigue un tono que dudo mucho que le hayan sabido dar a la película, aunque tampoco lo puedo garantizar porque ni la he visto ni creo que la vea.

En conjunto, un buen libro, que se lee en un par de tardes. Recomendable.

LOS ESPEJOS VENECIANOS, de Joan Manuel Gisbert

Se lee en una tarde. No diré que con entusiasmo, pero sí con cierto interés. Se lo he mandado a los de 2º de ESO, y creo que a los que consigan entender el enrevesado lenguaje con el que está escrito (¿pero a quién piensa que se dirige el autor?) puede que llegue a gustarles. Pero habrá tantos y tantos alumnos que no entenderán párrafos enteros y que, por tanto, perderán el hilo a las primeras de cambio, que no creo que haya sido una buena elección este libro. Ya me dirán ellos.

Y el caso es que la historieta no está mal traída: en el siglo XVIII, un estudiante napolitano se traslada a Padua para estudiar en la universidad. Allí se aloja en una casa vecina de un intrigante palacio abandonado que esconde una leyenda: su última habitante, Beatrice Balzani, nunca llegó a morir. Las investigaciones del estudiante son muy entretenidas, hasta que llega a descubrir la verdad. Bueno, su verdad. Porque luego llega el profesor y sus compañeros y le enmiendan la plana con una versión mucho más racionalista que la suya: todo (o casi todo) había sido un complot. Aunque lo cierto es que al señor Gisbert la historia se le había ido tanto de las manos por el camino de lo fantasioso y sobrenatural que, por mucho que al final intenta recoger velas, le resulta imposible hacerlo del todo, y ante determinadas experiencias no tiene más remedio que claudicar y reconocer que sí han sido sobrenaturales. O sea, que al final se queda la cosa en un sí pero no que acaba defraudando a todo el mundo, creo yo. O todos moros, o todos cristianos. O estamos ante hechos del más allá o ante una investigación tipo doctor House. Lo cual estaría muy bien, pero lo que no resulta es la combinación de ambas: explico hasta aquí mediante el método científico y todo encaja, pero, ¡ah!, eso que ya no me cabe de ninguna manera debe de haber sido cosa del más allá, que también existe. No, hombre, no.

Espero con impaciencia, pero con cierta prevención, la opinión de los alumnos. De los que hayan conseguido entenderlo y de los que no se hayan enterado de nada. Todo sea que me toque poner otro título para una parte de ellos. Casi seguro que sí.

LA ABADÍA DE NORTHANGER, de Jane Austen

Dice la contraportada que "es la novela más irónica y divertida" de Jane Austen. A mí me parece que es una manera elegante de decir que es la novela menos profunda y meditada de la autora. Claro, que ya se sabe lo que vienen siendo últimamente mis juicios. Pero creo que tengo razón.

En realidad, esta es una novela que se puede considerar como dos. O mejor, como dos intentos fallidos por crear algo con un mínimo de interés. Centrada en el personaje de Catherine Morland, la obra se divide en dos partes según los lugares: el balneario de Bath (de ahí la foto) y la abadía que le da título, y que no es más que la casa de los amigos que conoce en el balneario y con los que acabarán uniéndola lazos muy estrechos.

La parte del balneario no puede ser más cursi. Vale que la autora establece un lenguaje metanovelesco, muy original para su tiempo, en el que ella es la primera que se burla de las convenciones sociales estupidísimas que rigen la vida de sus encorsetados personajes. Desde el principio se dedica a aclarar que "aquello no es una novela", y hace curiosas reflexiones sobre la consideración que en su tiempo se tenía de este tipo de textos como de un género menor, sólo reservado a las mujeres, y que los hombres, mucho más inteligentes e instruidos no podían apreciar. Bien. Lo demás es un tostón: bailes, cenas, asistencia a paseos, a teatros, a excursiones... Atracciones y rechazos con el sexo opuesto. Amores, amorcillos y malentendidos varios. Y millones de tópicos y estrecheces sociales.

Cuando ya estaba a punto de abandonarla por agotamiento, la novela da un giro. Se van a casa de los nuevos amigos, y allí, cada vez que la cosa parece empezar a enderezarse (desde la novela gótica hasta la más puramente romántica, pasando por un tímido conato de misterio y otro de investigación criminal), la autora vuelve a recordarnos que su chica no es una heroína de novela, y que si esperábamos de su vida algo apasionante, íbamos listos.

Y efectivamente, todo se queda en aproximaciones, como si la autora tuviera tentaciones de abordar alguno de esos subgéneros e inmediatamente después se arrepintiera, para volver a intentarlo de nuevo apenas dos páginas después. Un desvarío.

Reconozco que esta última parte me la he leído ya muy por encima. Saltándome párrafos y páginas enteras. Dándole cada vez una nueva oportunidad, pero teniendo cada vez más claro que nada iba a cambiar. Bueno, sí: al final se casan. Pero deprisa y corriendo. En dos páginas liquida el futuro de todos los personajes a los que había dedicado párrafos y párrafos para presentar una conversación sobre el tiempo o sobre las últimas novedades de la moda. ¿Tiene esto ni pies ni cabeza?

En fin..., otro fracaso.

CUENTOS BREVES PARA LEER EN EL BUS

Tiene guasa la cosa de que cuando decido hacer un inventario de lo que leo sea justamente cuando menos estoy leyendo en toda mi vida. ¿Me justifico? Allá va: uno, no encuentro nada que me enganche; dos, tengo los ojos muy irritados y de noche prefiero descansarlos y escuchar noticias, y tres, siempre estoy leyendo varias cosas a la vez, y así no se avanza en ninguna.

Hechas todas estas matizaciones, paso a añadir (más con alivio que con satisfacción) un nuevo título. Bueno, es una recopilación de cuentos, como su nombre indica, todos ellos de autores importantes. Me ha resultado bastante entretenido, en general. Lógicamente, me han gustado unos más que otros, pero me quedo sobre todo con dos: "El bergantín holandés", de Apollinaire, y "El cuento californiano", de Mark Twain. Éstos incluso los voy a aprovechar para los alumnos, creo que les pueden gustar.

Y nada más. Me ocupo poco de este blog, no porque lo tenga abandonado, sino sencillamente porque no estoy leyendo prácticamente nada. Me tiene mucho más ocupada el blog de los chavales, en el que sí que se van sumando títulos a un ritmo bastante apreciable. Estoy contenta con la experiencia; ahora voy a ver si le doy un nuevo giro y la amplío. Pero sobre esto aún tengo que reflexionar un rato.

Con respecto a este blog (que ya parece más un diario íntimo que otra cosa), pese a todo creo que me viene muy bien tenerlo, porque tengo la memoria bastante descuidada últimamente, y este listado puede ser una herramienta útil para el futuro. Ojalá hubiera hecho una lista de lecturas desde hace muchos años. A lo mejor así me evitaba comprar libros repetidos. Si es que me acordaba de mirar la lista, claro, que esa es otra.

En fin, sigo leyendo varias cosas. En cuanto acabe algo (sabe Dios...), lo ficharé. Disciplinada, de momento, lo sigo siendo.

IL PRETE BELLO, de Gofredo Parise

La acabé, por fin. With more pain than glory, que dice mi hijo, pero vale. O sea, haciendo al final un esfuerzo, aburrida de la historia pero pensando que me servía para practicar el italiano. Bueno, esa era su misión.

Lo cierto es que la recordaba muy distinta de lo que es. Yo me acordaba de la adaptación divertidísima que hicimos en el ABC de Florencia. Nos centramos sólo en la historia de don Gastón liándose con Fedora, para gran dolor de la signorina Immacolata. Y eso aparece sólo al final, como una de las varias peripecias y distintos aspectos que trata la novela. Pero no es el esencial, en absoluto. Ni siquiera tengo claro que el cura sea el protagonista, a pesar del título y a pesar de que él actúa como revulsivo de los muchos deseos insatisfechos que se amontonan en el triste patio de vecindad que comparten los personajes de la novela.

Narrada por Sergio, un niño de ocho o nueve años, asistiremos a la recreación de la vida frustrada de un puñado de vecinos, entre los que destacan varias solteronas (símbolo de todas las insatisfacciones en aquel tiempo, en aquel país), y de cómo la llegada de un cura guapo, alto, joven, perfecto representante del fascismo, convulsionará las vidas de todos.

Al final hasta el cura acaba como el rosario de la aurora, devorado por la pasión que le inspira Fedora (sobradamente satisfecha, en su caso), que le lleva a una enfermedad incurable. Las solteronas acaban más taradas que nunca y hasta el amigo del niño muere atropellado por un camión, no sin antes haber pasado una buena temporada en el reformatorio. Una juega, vamos.

Está bien lo de leer en italiano, me gusta y me lo impongo como una obligación. Pero ya podrían ellos también ampliar el temario, que estoy de dopoguerra, de fascio y del Duce, de hambre y miseria hasta el moño. Son como nosotros, que parece que no tengamos más tema que la guerra civil. ¡Plastas!